Coletânea da Comunidade - Vamos Escrever um Livro?

RECHAÇADO PELA VIDA

2011-11-27T19:31:00.001-02:00

Trilhou, sozinho, um caminho por ele mesmo traçado

Valendo-se, apenas, da crença em si mesmo

Vagando por entre o imenso e silencioso vazio existencial

Mergulhado num eu quase invisível

Preso a restos do que poderia ter sido

A segurar um fiapo de esperança no que ocultamente é

Pretencioso calado

Discreta arrogância

Errante, como a vida quis

Pela própria vida, rechaçado

Posto no covil, sem dó

Arrancaram-lhe a razão

Recorreu ao silêncio,

Sem argumentação

Esperou com bravura,

Uma suposta recompensa

Sem desespero

Nem loucura

Sem morte prematura

Arlindo Cirino

Exercício de criação 36 - walquírias e hierofantes

2011-11-24T00:42:00.000-02:00

Este exercício foi pensado para 26 palavras com as letras do alfabeto, fiz uma pequena confusão e fiz um poema com 26 versos, todos começados pelas letras do alfabeto, posteriormente fiz o exercício da forma proposta, como gostei dos dois resultados, estão os dois publicados.

walquirias xilografadas

abrir bem
cada dádiva elevada
à fome gigante
que habita o interior
dos jarros kamikazes

límpidos
mundanos
narcísicos

oprimem as palavras
que rasgam suturas

tempo ulterior ao vento
ypsilon e zênite.

Exercício de criação 36
http://gambiarraliteraria.blogspot.com/2011/11/exercicio-de-criacao-36.html

hierofantes

aram os campos da morte
barretes vermelhos sorriem
cruzam os dentes afiados
das adagas líquidas do tempo

entranhas da pedra
fractais de luz cristalina
gelo de sílica
hieróglifos do tempo

iniciados esperam os sinais
jactam-se os hierofantes
k é a letra oculta
latente vaticínio

mudam-se as cidades de lugar
naves belicosas fendem o horizonte
oprimem os olhos cansados
perto de rude vitória

quem poderá falar agora
ritos antigos já começaram
sinos por estranhos ritos
tinem em pesado dobrar

uma onda de corvos
viram o céu em noite

warun? pergunta o profeta distante
xistos de estrelas caem em decadência
yin e yang não encontram mais paz
zagaias riscam em aço o firmamento

Exercício de criação 36
http://gambiarraliteraria.blogspot.com/2011/11/exercicio-de-criacao-36.html

O Intelectual

2010-12-04T02:39:00.004-02:00

Essa é a história de uma homenzinho ou de uma mulherzinha triste (você decide), um dia alguém que o amava muito, notando sua tristeza lhe disse:
- Gostei do que você escreveu, você é um excelente escritor, parabéns.
Os olhso do homem/mulher brilharam e pela primeira vez ele sorriu, mas ao contrário do que se pensa ele/ela não foi ser feliz. Com o impulso do elogio crescendo em sua mente, decidiu estudar e se aprimorar cada vez mais para sempre ser o melhor, até que chegou ao ponto de acreditar que realmente era o melhro de todos.
Todos os amigos que havia feito no meio literário logo se afastaram dele, pois ele era só critica e desprezo a tudo que não lhe pertencia, era como se o trabalho de todos os que lhe cercavam pudesse ser comparado ao lixo que jogamos todos os dias nas ruas.
Lançou um livro, foi bem falado, lançou seu segundo livro, teve muita publicidade e pouco interesse do publico. Na terceira parou, refletiu, reestruturou e escreveu, mas tudo o que se lia não eram suas idéias, antes um punhado de recortes de textos antigos estudados, todos bem sincronizados como uma bela dissertação. Vendeu um, dois, vários exemplares, virou febre nacional, era o maior intelectual de idéias previamente adquiridas.
No final da sua vida. ao publicar seu Best Seller final de numero 40, ele finalemtne havia conseguido tudo o que queria, era um homem/mulher mais inteligente do país, o mais respeitado do século. Mas no fundo de sua alma a grande questão?

"Como um intectual deve se comportar no meio da festa de pessoas normais?"

Morreu como um cão vádio, na rua, sem nenhuma idéia, sem nenhum livro, acompanhado apenas por uma grande poça de sangue que escorria pelo chão de uma rua qualquer.

Coragenvardia

2010-09-01T20:00:00.002-03:00

Paredes,
Janelas,
Luzes acesas ou apagadas.
Sempre a solidão
Do lado direito.
E do esquerdo
A vontade de desistir.

Bruno Vieira

Moderna relação. Silêncio, sufoco e auto tortura

2010-09-01T20:00:00.000-03:00

No ultimo segundo
Alguém cedeu
E ninguém foi feliz para sempre.
Cada um continuou
Com a sua verdade escondida,
Uma arma engatilhada,
Coisa que não se guarda em casa
Onde mora quem se quer bem.

No ultimo segundo
Alguém cedeu
E morreu engasgado.
Mas continuou arrastando o cadáver
Da cama para o banheiro.

Bruno Vieira

dragão

2010-07-18T01:55:00.002-03:00

S. Jorge (Franceschini, 1718)

Edson Bueno de Camargo

e toda profecia
que lhe saía das mãos
era uma sentença torta
epístolas postas na mesa
sem direito e direção

era festa na aldeia
ou se assemelhava
algo que voava
entre fitas lilases
e milagres de vinho e pão

e todo vento
que me chegava
era embriagado
estopa embebida em vinagre
deuses bentos em oração

e sob luz de candeias e voltas
toda a reza tinha um certo destino
olhares de menina triste
rosas verdes no parapeito
e medo de assombração

naquela noite não dormi direito
São Jorge não era meu amigo ainda
olhava-me firme junto à janela
com o cavalo empinando
e debaixo mais condescendente
com todos os seus dentes
ria de mim o dragão

parafraseando Drummond:

2010-07-14T00:46:00.002-03:00

Edson Bueno de Camargo

quando eu nasci

veio um saci

era para ser um anjo

que caiu de bebida na esquina

além de que seria plágio poético

(Carlos Drummond de Andrade teve a idéia primeiro)

o saci usava um velho jeans

e um all star surrado

(cadarço branco de velho punk)

não falava coisa com coisa

devia estar emaconhado brisado

sei lá

até ai

a vida não faz o menor sentido mesmo

vai edson

vai ser poeta na vida

maldisse o saci

fui peão de fábrica

tesoureiro

chefe de repartição

sindicalista

larguei a faculdade

mas fui pelas ruas

a fazer versos tortos

(imitando o Roberto Piva

que era um poeta melhor)

ah! como se pode perder o bonde da vida

se não existem mais bondes

só resta o conhaque no bar da esquina

e olhar o umbigo das moças que passam

olhar para a lua

pensando

só

Contrato.

2010-07-08T18:11:00.000-03:00

Edson Bueno de Camargo

quando me deram de comer
compraram com isso minh’alma
colocaram no fundo do prato
um contrato sem que me apercebesse

e quanto mais me fartasse
quanto maior a abundante mesa
mais partes de mim se levavam

não me sinto mais eu mesmo
há um vazio que me preenche por dentro
não há tormento,
nem angustia

só um vazio que me permeia a pele
como se esta fosse invisível
como se não fosse mais possível.

Poema publicado no livro "Poemas Do Século Passado-1982-2000", edição de autor, Mauá, SP - 2002 e Livro da Tribo (Agenda Poética) 2004-2005 – Editora da Tribo – São Paulo-SP.

conhecer (ou anzol)

2010-06-02T21:32:00.002-03:00

Edson Bueno de Camargo

há momentos
que somos escravos
da sede de conhecer

o peixe
morde a morte
mais por curiosidade
que por fome

Explicação para simples troca de olhares

2010-05-28T09:27:00.000-03:00

Eu sorria porque
Era o que eu tinha a dize.
Sobre o teu braço
Enrolado no meu pescoço.
Não existia o despertador no dia seguinte,
Nem contas a pagar.
Só a música da sua respiração
E o cheiro do seu cabelo,
Um cobertor
E um bem estar...

"sonho com serpentes"

2010-05-11T17:12:00.003-03:00

M. C. Escher

Edson Bueno de Camargo

“Sueño con serpientes, con serpientes de mar,

con cierto mar, ay, de serpientes sueño yo.”

(Silvio Rodríguez)

que se envolvem entre si

em carne viva

em exposição

em expiação sangrenta

ninho coleante

e viscoso

gangrena dos ossos

vulcão orgânico e pestilento

de ovos

de larvas

de morte lenta adiada

tenho muitos olhos

tenho muitas bocas

e muitas línguas todas bífidas

o cheiro do medo buscam

sonho que estou vivo

(quando morto)

e andando

não caminho um metro sequer

sufoco em líquido

e meus movimentos são pulmões afogados

me afundam na areia movediça

nada me conduz

sob este céu insano

falo o som das escamas

dos estalidos de pequenos ossos

e palavras

com o fogo feroz

dos olhos animais acuados

fogos fátuos

e versos metálicos da palavra réptil

“sonho com serpentes”

e estas me devoram os olhos

Blogagem Coletiva '100 anos do Dia Internacional da Mulher - Celebrar o quê?'

2010-03-08T11:12:00.000-03:00

Blogagem Coletiva '100 anos do Dia Internacional da Mulher - Celebrar o quê?'

A idade da Sedução

2010-03-07T23:14:00.002-03:00

Leticia Brito

"Seu cheiro de fruta madura adoça meu paladar
Sua pele firme e segura aguça meus desejos
Perto de ti sou apenas uma criança, um brinquedo para se observar
Daria toda minha vitalidade para poder, por um segundo te tocar.
Teus olhos são da cor do desejo, profundos preenchem o vazio da minha alma solitaria,
que deseja numa noite serena e calma, descobrir a força que guardas nos teus braços,
desvendar os prazeres que se escondem entre suas pernas.
Queria te entregar minha virilidade, juventude e vitalidade,
ver em teus olhos a faisca do desejo por meu corpo.
Mais teu corpo se afasta do meu, teus olhos não desejam desvendar o meu olhar,
Para ti não passo de uma bela paisagem que de longe não te atrai,
mas que apenas mostra como o tempo passou
Quem me dera alcançar tanto tempo de sedução, para poder, com afeto, tocar seu coração".

Sorrindo, ela guardou aquela pequena declaração enrolada em suas mãos, olhou para o jovem que observava seus movimentos, lhe deu um doce beijo e em seguida falou:
- Guarde com você essas palavras, espere cinco anos e as releia. Se, ainda sim, alguma verdade existir nelas, me procure, pois estarei ansiosa esperando pelo seu amor.
Enquanto ele ia embora segurando o papel e sorrindo ela olhou para o horizonte e pensou:
- Como é bom saber o caminho que eu quero seguir.
Se olhou no espelho, viu mais uma vez o que sempre admirou em seu rosto, o olhar penetrante e determinado de quem sabia que não basta a fantasia para viver bem a vida, é preciso saber onde se quer chegar para no caminho poder encontrar os braços quentes de um verdadeiro amor.

teu colo

2010-03-04T14:26:00.003-03:00

Edson Bueno de Camargo

livre
liso
e luzidio
esguio sob a luz da lua

teu colo
é cavalo árabe
nunca domado

Blogagem Coletiva '100 anos de Dia Internacional da Mulher - Celebrar o quê?'

2010-03-04T14:14:00.002-03:00

Blogagem Coletiva '100 anos de Dia Internacional da Mulher - Celebrar o quê?'

Em 2010, a comemoração do 8 de março como Dia da Mulher completa cem anos. Para celebrar essa data, que este ano é duplamente especial, convidamos a todas/os para participar da blogagem coletiva organizada pelo Alma Rubra.

O tema é: "100 anos de Dia Internacional da Mulher: celebrar o quê?". A proposta é discutir o que aconteceu no dia a dia das mulheres em 100 anos de lutas e conquistas.

Para participar, comente neste post colocando o nome e endereço do seu blog, leve o selo e poste um texto sobre o tema no seu blog no dia 8 de março.

Participe!

Mais informações sobre os 100 anos do Dia da Mulher, indicamos o "Dia Internacional da Mulher: em busca da memória perdida" AQUI

na origem os pés

2010-02-22T13:35:00.000-03:00

"Foto de uma das pegadas de 1,5 milhão de anos descobertas no Quênia."

Edson Bueno de Camargo

para Antônio Jorge Valério

na origem

os pés pisaram
este chão de basalto cristalino

planalto de pó e de origens

de plantas planares

em argila de ocre vermelho

dos ventres pungentes

que ainda gerarão a humanidade

(e de novo

e de novo)

somos todos africanos

em nossa origem humana

todos exilados do terreno

da pátria primeira

foram os pés de nossos antepassados

fincados na terra

que nos trouxeram aqui

O Enigmático

2010-01-17T13:43:00.002-02:00

Quando a esperança já não mais se fazia sentir,
Surgiu
Com brilho e estranheza
Revelando-se a si mesmo
Instintos despertando – libido e fúria
Um bruxo, eu diria.
Indiferente
Angelical e demoníaco
Indecifrável
Provando o improvável,
Sem nada querer provar
Perturbando as mais sisudas almas
Libertando reprimidas fantasias
Horror dos puritanos
Deus da indecência
Adorável e repulsivo

Arlindo Cirino

casa dos mortos

2010-01-03T19:34:00.001-02:00

Edson Bueno de Camargo

lendo José Carlos Mendes Brandão

a pedra canta o hino dos mortos
e de minha tíbia
faz uma flauta

o poeta encantou os meus dedos
pendurei um osso na orelha

a poesia agora sussurra
como a chuva

cortes selvagens

2010-01-03T02:44:00.000-02:00

Edson Bueno de Camargo

carregar um cometa à boca
entre-dentes estrelas
e cortes selvagens na saliva

toda a palavra contém sangue
de dureza de diamantes negros
pedras profusas da dor

eis a tristeza de dias claros
com bilhas de água
logo à porta

(mata a sede dos) viajantes
percorrem às sombras silenciosas
da noite

hoje amanheci
com uma margarida
plantada no peito

suas raízes frágeis
se estendem por veias
e poças de coágulos

uma flor com o peso de um planeta
com pétalas rindo
como dentes ao sol

Sonho escatológico

2010-01-01T17:18:00.001-02:00

Acordei-me subitamente a cuspir com tamanho nojo que me causava o gosto amargo de fina merda.
Merda dada na colher como se sopa fosse.
Tal façanha me fizeste uma louca dona, que, ao sentir-se ofendida depois de ter-lhe eu socado um dos dedos cu a dentro, causando-lhe um pequeno corte, sacou da colher como se fosse essa uma arma, e cravou-me, impiedosamente, na boca, a indigesta substância intestinal.

Arlindo Cirino

Cultura local

2010-01-01T17:16:00.001-02:00

Batido e rebatido
Surrado
Ruminado
Cagado e degustado
Pisado e repisado,
Em fino pó o resultado
Pó entorpecente,
Que paralisa a mente
Mente atrofiada
Mente acomodada

Do lixo come,
Mas nem sabe do que tem fome
A cegueira da burrice
Que limita o imaginário
Que cultua a exaustiva repetição
O eterno mais do mesmo,
Que exaure o cérebro e o coração

Arlindo Cirino

Operária do prazer

2009-12-23T15:41:00.003-02:00

Entre insultos e a indiferença dos que a possuem,
Trocando prazer por dinheiro,
Esperando da vida o que ela lhe negara
Submissa à embriagante volúpia masculina
Alvo das taras enrustidas e fantasias machistas
Invadida por estranhos
Devorada sem afeto
Seu nojo reprimindo para o seu sustento garantir
Objeto do gozo alheio,
Sacrificando o próprio gozo
De tantos e de nenhum
Sempre a deparar-se com a solidão dos que nascem apenas pra servir
Margeando a sociedade como se dela não fosse parte
Ignorada depois do prazer como que sendo este seu único valor
Não faz distinção de beleza, humor ou comportamento – encara a todos com a mesma delicadeza de fêmea fornecedora.

Arlindo Cirino

nome das coisas

2009-12-03T12:26:00.002-02:00

Edson Bueno de Camargo

1

aprender o nome das coisas
andar sobre o fogo
a medida que estas se criam

a criança traça o universo
com sua língua singela
portanto precisa
dando nome próprio
às coisas próprias

depois os mestres
lhes confrontam o que consideram errado
reprimindo um mundo novo
e em criação
recriando um velho e deformado

2

o verdadeiro nome das coisas
apreende-se à medida
que estas se criam

Blogagem Coletiva “Abre Aspas Terceira Edição”

2009-11-09T18:34:00.001-02:00

No dia 09 de novembro (uma segunda-feira – é claro) “abra aspas” no seu blog, escolhendo um poeta e uma poesia para deixar mais poética a blogosfera…

DE "OS MISTÉRIOS DO OFÍCIO"

de Anna Akhmátova

"De que servem exércitos de canções
e o encanto das elegias sentimentais?
Para mim, na poesia, tudo tem de ser desmesurado,
e não do jeito como todo mundo faz.
Se vocês soubessem de que lixeira
saem, desavergonhados, os versos,
como dente-de-leão que brota ao pé da cerca,
como a bardana ou o cogumelo.
Um grito que vem do coração, o cheiro fresco de alcatrão,
o bolor oculto na parede...
E, de repente, a poesia soa, calorosa, terna,
Para a minha e tua alegria."

Ana Akhmátova, pseudónimo de Ana Andreievna Gorenki nasceu nos arredores de Odessa em 1889 e faleceu nos arredores de Moscovo em 1966.

O último segundo

2009-11-09T17:28:00.002-02:00

E se o telefone
tocar
E eu não tiver coragem de não atender?
Todas as esperanças serão mentira
Como sempre foram
Desde o primeiro dia,
Todas as loucuras
E instintos serão mais fortes
Que essa mente parcamente racional
E talvez eu encontre uma arma
Dentro de alguma gaveta.

mapa do mundo

2009-10-23T13:17:00.000-02:00

Edson Bueno de Camargo

tomar tijolo por tijolo

a palavra
constrói arcos
perfeitos em sua simetria

o barro cozido
se confunde com a terra e o fogo
é o âmago do planeta

nas linhas do corpo
a pele é um mapa do mundo

inertes

2009-10-23T13:16:00.000-02:00

Edson Bueno de Camargo

ensinei à água
que corre
contra a gravidade
o alfabeto das coisas inertes

esta tão leve
que
a luz não a toca

fica em suspensão
gotas elétricas
que buscam
a luz das estrelas

sempre é dia
de se voltar para casa

CORPO MEU

2009-10-22T01:48:00.001-02:00

Leticia Brito

Entre curvas, minhas verdades
Na minha boca guardo a recordação de beijos
Que fizeram de mim a mulher que hoje sou

Ao passear com as mãos pelo meu corpo
Não tenho medo do que encontro
E espero encontrar mãos que também não temam

Seios pequenos e meus
Pele morena e minha
Corpo feminino e abafado dentro da minha tristeza.

Olhos cor de mel que tem por sentido
fitar o céu a procura
da pureza perdida na terra

Entre todos os vestigios de beleza feminina
Se esconde uma alma frágil e pequenina
A procura do abraço sincero de alguém

Adormecidos

2009-09-25T21:56:00.002-03:00

Leticia Brito

Quanto silêncio nesse bar...

Enquanto a juventude dança celebrando a vitória dos hormônios sobre os sentimentos eu, quieta num canto, ouço a musica e começo a me indagar: Quando foi mesmo que deixamos de amar?

Na verdade nunca nos arriscamos a sentir nada mais profundo do que um orgasmo de quinze minutos. Tudo ao meu redor é tão futil que eu gentilmente me entrego ao prazer da minha solidão.

Ao meu redor todos estão adormecidos, sinto como se estivesse dentro de uma casa de bonecas onde todos são belos e plastificados, onde as pessoas possuem a pele lisa e o coração duro. Como posso eu fugir desse mundo se dentro dele não existe presença de um alguém de carne que me estenda a mão?

O mal do século não é a solidão, o grande mau é a juventude que tão banal em seus costumes acredita que o amor é uma prisão, sem saber que na verdade ele é a forma mais pura de se encontrar a liberdade.

Enquanto eu reflito todos dançam ao meu redor e eu no meu canto, perdida neste bar, só posso me pensar: Eu deveria mesmo aprender beber.

Brasil, meu anti-herói

2009-09-18T14:56:00.003-03:00

Surrupiado desde o princípio
Eternamente surrupiado
Gigante pela própria natureza, porém, um rato pelo próprio caráter
Deitado eternamente, por não o deixarem levantar
Dos teus filhos que não fogem à luta, a maioria está cansada
– é uma luta sem trégua
Mãe pouco gentil tem sido com os filhos deste solo
– se lhes dá a liberdade, nega-lhes oportunidade
Deste mau exemplo e criaste o mau costume
Corrompe-se passivamente como uma puta
Reduz-se a dar-se por satisfeita com o “rouba, mas faz”
Tu que sempre dá um jeitinho em tudo, parece não ter jeito
Sua famigerada malandragem, é sua própria ruína
Negando a si mesmo o direito de ser respeitado,
Com indiferença os teus filhos tem tratado

Poema vertiginoso

2009-09-18T14:46:00.008-03:00

Convivendo dia e noite com a agonia de ser o que não é
Como verme a rastejar, de podres restos se nutriu
Febril e desolado,
Pobre diabo se tornou
Entre a reluzente lucidez e o nebuloso e inquietante delírio
Sempre a trilhar a beira do abismo
A sentir-se culpado pelos erros não cometidos
Ao ostracismo condenado sabe lá por quem...
A pecar sem temor
A violar sem pudor
Na penumbra a tatear, pelo eu perdido a buscar
Em si mesmo retraído,
A sonhar com a imperfeição que o faria perfeito
Ruminando as perdidas chances que o desfrute a sorte lhe negara
Exilado de si mesmo,
De tudo duvidando,
Apostando em qualquer coisa

Solidão – a dor que mata

2009-09-18T14:38:00.010-03:00

A dor latente
A dor reprimida
A felicidade fingida
O laço da morte
O corpo suspenso
A notícia se espalha,
O povo se junta
Rumores
O esquecimento no dia seguinte
A eterna indiferença
A paz indesejada
A dor interrompida
Bastou-lhe meio-século de vida...

Remanso

2009-09-13T11:30:00.001-03:00

Pequena e acanhada
Arrancada do seu berço
Jogada ao relento
À esquerda do velho pai
Pai violentado
Tão festiva quanto decadente
Orgulhosa da própria estupidez
Recorda-me Gregório de Matos – “Triste Bahia!”.
Bahia do lado de cá
Estagnada como o próprio nome sugere,
Culturalmente estagnada
De um sol intenso e de uma fisionomia imutável
Pouco ousada é sua gente
Catolicamente hipócrita
Hipocritamente católica
De uma classe média de novos-ricos, e politicagem oportunista.
Deste filho bastardo receba tão árdua contemplação

Provinciano

2009-09-13T11:05:00.007-03:00

Da aridez hostil brotou o cacto
Do cacto hostil brotaram poucas flores
Enfim, fez-se o homem forte.
Forte e curvado
Forte e arrebatado

Mira o futuro,
Mas o futuro se dispersa
Extrai de si mesmo a força que necessita
O pouco lhe basta
O excesso lhe sufoca

De aspecto agressivo
De conteúdo abundante
Criou-se da escassez,
Mas a ela não se conteve
Reciclou o sabugo
“Viajou na maionese”
Rompeu com o sagrado
Libertino libertado

Agridoce na essência
Move-lhe o tesão pelo desafio,
Pelo bizarro,
Pelo belo,
Pelo proibido
Do piegas nasceu o lascivo
Lapidou por si só o que tinha de tosco
Manteve tosco o que tinha de ser

Provinciano atrevido
Provinciano e decadente
Olhou para fora
Quis saber mais
Digeriu o proveitoso
Cuspiu as sobras
Vomitou o que havia sido imposto
Odiou a indiferença,
A hipocrisia repugnante

Sóbrio
Embriagado
Um pouco de Deus
Um tanto de Diabo
Tens o amor
Ama todas as cores,
Todas as formas – cada uma é especial,
Causam diferentes prazeres

Ardeu no ermo
Renasceu
Para si
Para o mundo
Respirou da secura do pó,
E do pó se fertilizou
Deu vida
Espantou a morte

SE

2009-08-17T20:34:00.003-03:00

Leticia Brito

Se você me encontrar por ai, avise que estou com saudades de mim.
Peça para eu voltar para a casa, pois eu tenho a necessidade de me reencontrar.
Se for meu amigo não me fale da beleza fisica que posso possuir, me convide para passear num parque onde meus olhos vão poder brincar de observar. Só assim você vai poder ver a verdadeira beleza em mim, aquela de quem guarda nos olhos o encanto pela natureza que possui uma criança.
Convide-me para cantar ou mesmo caminhar pela tarde e vamos conversar sobre qualquer coisa que nos venha a cabeça, de livros a doces, de poemas a cores, de piadas a filosofia, só assim ressuscito a vida que em mim esta querendo se trancar.
Você pode me escrever uma carta me falando como o seu dia foi estupidamente chato,ou apenas um bilhete me dizendo que num momento assim se lembrou de mim com um sorriso qualquer nos lábios.
Sou uma pessoa constituída de poucas coisas, não são as grandes jóias que me encantam, antes disso os grandes corações e pequenas demonstrações de humanidade.
Estou a léguas de distância de mim mesma, trancada em um lugar que nem eu mesma sei por onde entrar,
onde vai dar,
onde sair.
Só sei que estou aqui é já não sei mais o que fazer de mim.

"Porque eu fiquei tão longe."

incômodo

2009-08-17T14:46:00.001-03:00

Edson Bueno de Camargo

a pérola
para a ostra
é incômodo
para o poeta
a palavra

do incômodo pois
se produz o belo

parte

2009-07-30T14:47:00.003-03:00

Edson Bueno de Camargo

onde em minha índole.
se esconde o ser feminino
e que me fala esta parte
ainda obscura em mim

tenho aprendido
a ouvir esta voz quase calada
sussurro suave sublime
sob subjugo cruel e impiedoso
de patriarcados e opressões religiosas

mas sinto:
carrego mais da grande mãe
da terra que criou tudo e chama tudo de volta
do que tenho me apercebido

há uma geradora de início de tudo
há uma criadora de mundos
há uma necessidade maternal
sob a pele grossa e dura
de criar a verdade com a palavra
palavra princípio feminino por excelência
pois as coisas se criam assim que nomeadas

a poesia
é a mulher onde está o melhor de mim agora

não sou mais sábio

2009-07-30T14:43:00.001-03:00

Edson Bueno de Camargo

minha mãe olha-me a face
veja que os fios de minha barba
imitam o algodão ao Sol
como teus cabelos

agora estou tão velho como tu
e no dia que mais quero os teus braços
sou tão pesado que nem posso me carregar

minha mãe
o tempo passou para nós
e não sou mais sábio que ontem
dos meus dias de herói
só carrego cansaço
da trajetória que sei
só o caminho dos astros no céu
à passagem do zodíaco

mas ainda posso ver o Sol nascer
pelo vidro de meus óculos
esquentar o frio da noite das canelas cansadas
na quenturinha do sentado na soleira da porta da rua

minha mãe posso dividir um sorriso
e te abraçar um abraço amigo
te recontar histórias e cantigas
antes que o dia termine para nós

Um Poema Indecente

2009-07-20T18:59:00.004-03:00

Para que imaginar se posso sentir
Não desejo apenas tua mão na minha
Quero tua mão passeando pelo meu corpo
Conhecendo cada detalhe dos meus caminhos
Esperando sentir tua saliva, teu suor, teu gozo

Sou humana não uma rima
Se exitem linhas minhas para ser conhecidas
Todas elas compõem o meu contorno
Que só espera de tia a virilidade
De quem não teme amar de verdade

Tolas são as meninas que se apaixonam por poetas,
Pois na hora do amor a poesia tem que ser concreta
Ela deve se encaixar entre as suas e as minhas pernas
Não precisando de rimas simples ou palavras de encanto
Apenas dos gemidos seguidos de intenso gozo

Minha poesia é indecente
como a da poetisa que não teme ser mulher,
como do ser humano que nessa vida apenas quer
aproveitar a vida como ela é: SIMPLES.

quero uma mulher que seja

2009-07-05T23:28:00.005-03:00

de Edson Bueno de Camargo

de qual planeta vem estas mulheres das revistas?
são todas belas e inexistentes
quero uma mulher real
que possa pegar a mão
o pé
e todo o resto que é tão bom
quero uma mulher em carne e osso
e pele
muita pele para afagar

quero ser o amante da moça sem graça
que anda na praça
em busca do sonho
quero ser o namorado da motorista do ônibus
o caso secreto da policial e seu batom discreto
da feirante
da mulher da bilheteria do trólebus
da estudante tardia
da professora

quero uma mulher com cheiro de produção
de graxa
de graça
de peixe
de sopa fervendo
de margaridas
de rosas
de criança amamentada
de lagartixas na parede da velha casa

quero uma mulher que chore meus mortos
que me xingue zangada
aos meus deslizes
e que me beije
quando lhe der na telha
em um rasgo de ternura
que tenha um olhar de mar profundo
e de estrelas caindo do céu

quero uma mulher que compre lingeries sensuais no camelô
no segredo das ruas
que vista números grandes
que exiba suas dobras sem medo
que saiba que é gostosa
sem precisar ser a mulher manequim
da propaganda de cerveja

quero uma mulher que tenha o sexo tão quente
e confortável o suficiente
para derreter todas as certezas absolutas
e deitar por terra todas as filosofias dos homens
que seja uma mulher total
que segure minha cabeça com ternura e me esprema em teus seios
que eu possa ser menino em teu colo
que me amarre a cintura com tuas pernas
que não tenha medo do claro
e que ame no escuro só por pura diversão

quero uma mulher para envelhecermos juntos
que seja mãe
irmã e confidente
mas que nunca esqueça de ser minha mulher
e que sou teu homem

que possamos das as mãos no cais
olhando para a lua
contrair núpcias toda vez que acordamos de manhã

quero uma mulher que fique comigo
todo o tempo que esta me amar
e possamos colecionar coisas tolas
que guardamos com o tempo
como o primeiro sorriso de um filho
os primeiros passos de um neto
flores secas
bilhetes de metrô
e cartas com a letra incompreensível
um chumaço de cabelo
um par de óculos imprestáveis
uma lente de aumento
um selo
conchas de praia
bolachas de cerveja do primeiro encontro
e toda uma gama de coisas inúteis
quanto estes meus versos
que pouso no papel agora

quero uma mulher que seja tu agora
e nos séculos dos séculos dos séculos

Eu: Letras

2009-06-27T21:58:00.009-03:00

Leticia Brito

Quando a sensação de perda de tempo é maior do que o desejo de não odiar,
como fazer para não transformar o que era um bonito sentimento em puro rancor e menosprezo?
Você me transformou em letras, todas suas, todas sujas. Em nome da sua nobre literatura me transformou na imagem ideal de amada imortal.
Mas que amor foi esse que me destes, um amor doído feito a peste, que mais me feriu do que me fez bem.
Em teu mundo irreal fui poesia, verso, me transformei em flores, criei asas, voei, dei sentido ao teu existir espiritual. Na vida real, mãe do teu filho, mulher dificil, alvo de seus momentos de raiva, pedra que se colocava na porta que lhe mostrava um mundo cheio de atrativos.

COMO EU PODIA SER SEU TUDO, SE SEMPRE ME TRATOU COMO UM NADA?

Sou hoje para ti uma mulher de papel, letras bonitas podem ser vistas nos meus olhos, versos simples formam as partes do meu corpo, meus cabelos são todos feitos com fios da tua mais bonita ortográfia, mais meus lábios já não dizem verbos perfeitos pra ti.
Tens a consciência de que sou letra perdida num espaço tão vasto que jamais irás conseguir alcançar.
O fato é que depois de tanto me usar para fazer poesia, ao fim abandonastes teu caderno, teu oficio de escrever, se entregou ao oficio de ser mais um entre tantos outros mortais.

Artista

2009-06-23T09:54:00.002-03:00

Leticia Brito

Estava finalmente só, mas só do que merecia, tudo a sua volta parecia repleto, tanto que ela conseguia se perder em meio as paredes de seu quarto.

No comodo vazio de sentido e mobilia podiam ser encontrados apenas uma cama, uma cadeira e um espelho que mostrava a ela o infinito. Suas janelas eram trancafiadas, nenhum raio ousava atravessar aquela prisão de madeira, naquela cadeia nem mesmo os sentimentos podiam entrar.

Era uma pedra bruta, trancada dentro de uma mina que fora a muito abandonada. Será que ninguém notou o brilho daquela que podia ser uma bela jóia? Se as pessoas não enxergam nem as flores que nascem na cidade, porque notariam tal presença?

Uma mulher solitária, um ser esquecido, esquisito, indiferente em sua existência, mais com olhos que conseguiam atravessar os infinitos muros das aparências humanas.

- Quando vão me libertar?

- Mas será que eu quero ser liberta.

Comia papel, bebia musica e arrotava poesia. Era artisitcamente linda, por isso fora trancada atrás daquelas grades, para que naquele hospital pisiquiátrico perdesse toda sua humanidade.

O artista sempre irá incomondar, pois ele sempre vai representar o humano que insiste em sonhar.

Rio Claro

2009-06-22T20:08:00.003-03:00

Edson Bueno de Camargo

a flor da serralha
amarela meio Sol da tarde
meio gema de ovo cozido

as folhas escalas verdes
flor de todo lugar
e bombardeiros sementes
no vento sem peso

Rio Claro
a massa de ar carrega leve a rua
de braços abertos e olhos fechados
minúsculas ondas na areia
um deserto miniatura na porta da casa velha

abraçados pelo oxigênio do dia
corríamos descalços
como se livres dos sapatos
estivéssemos também da vida
minha avó no fundo da sala
(e seus bordados)
meu avô sentado nos degraus
pitando a palha

depois açúcar cristal de colherinha
com o gosto áspero de primeira infância
o que era simplicidade
para nós era um prêmio

eram verões de dias longos
camisa suada
e céu de aquarela
calças curtas
e canelas esfoladas de subir em jabuticabeiras

grandes bicicletas de aros longos
mal cabíamos de satisfação

perseguíamos o Sol
para que o dia não terminasse

Fragmento,

2009-06-20T18:06:00.006-03:00

Leticia Brito

Daria tudo por um pouco de café com biscoitos. O que mais uma pessoa poderia desejar numa manhã estupidamente gelada?
- Já pensastes em amar?
-Sim, mais minha fome e frio são maiores. Tens Café?
- Sinto muito, tenho apenas AMOR.

sangue como tinta

2009-06-18T13:47:00.001-03:00

de Edson Bueno de Camargo

assim se usasse sangue como tinta
talvez impressionasse os olhos dos ouvintes
e em grande pompa entraria na arena
onde outros imortais esperam

mas
de que adianta ser sob a sombra do ostracismo
por que fazermos tudo isso
se isso não é aquilo que esperam?

tu esperas dar poesia aos que não tem pão
mas poesia não se come
não cobre o corpo para dormires
mal serve de alento para as dores
e o cansaço do dia

ai daquele que confia sua dor aos outros
mal aventurado o que mente
o que planta sementes em terrenos estéreis
o que busca água nos desertos
o que despreza o mar por ser grandioso
e busca alento nos regatos das montanhas

o poeta e o louco da aldeia tem o mesmo destino
de acreditar que insensatez é verdade
de ter poder de criar mundos com palavras
melhor o palhaço que faz rir
e ri de todos
guardando o choro para o escondido das cortinas